Нет! Ну я когда-нибудь точно свихнусь!..

Я закрыла глаза. Этого просто не могло быть!
Яркий свет резал глаза, хотя за окном и было темно. Последнее, что я помню - я лежала на пледе у озера и читала "Пеструю ленту". Но где же я теперь? Перед глазами только белый потолок. Весь в трещинах и подтеках. Где-то справа потрескивает огонь. Камин? Я повернула голову. Точно, камин. А на каминной полке нож, держащий письма. Хм. Что-то до боли знакомое. Но что?..
Я попыталась хоть что-то вспомнить, но попытки оказались тщетными. За дверью, справа от камина, послышалось движение и приглушенные голоса. Я напрягла слух, попутно разглядывая комнату где очнулась.
Разговаривали двое мужчин. О чем - я так и не поняла. Но это было и не нужно.
Я пробежалась взглядом по комнате...
Шкаф с книгами, лежащими в ужасном беспорядке, столы, словно их вынесли из какой-то лаборатории... Весь антураж комнаты был в стиле позапрошлого века. В окне смутно угадывалось очертание дома, стоящего напротив, но название улицы я не увидела. Где же я?
Мне пришлось встать и я сразу почувствовала, что на мне нет привычных брюк и футболки. Вместо любимой одежды на мне было платье старого покроя. Но как качественно оно было сшито! Только несколько грязных пятен и порванный подол портили впечатление. Я качнула головой. На лицо упало несколько прядей. Странно...
Волосы вновь длинные и натурального цвета...

Я решила подойти к окну. Обогнув диван, на котором я лежала, и стол с симпатичным белым фарфором, я заметила что-то необычное и знакомое на стене, между шкафом и картиной.
На покрытой обоями стене очень четко выделялись следы от пуль, образующие узор. Я даже не стала его рассматривать. И так поняла, чьи инициалы там. Прифигев, я опустилась на стул.
Сомнений не было. Я сейчас находилась на Бейкер-стрит образца 1880-х годов. А если точнее - в квартире знаменитого сыщика, который, судя по всему, как раз таки и находился за дверью, что была справа от камина.
Я посмотрела на вешалку у двери. Две шляпы. Путем нехитрых умозаключений, я ограничила временной промежуток, в который меня занесло. Где-то между 1881 и 1888 годами. Не хило...

Осторожно ступая к двери, я неосмотрительно задела один из столов и на пол упала, к счастью пустая, пробирка, своим звоном заставив замолчать даже камин. Послышались шаги и в комнату, где я стояла как статуя, боясь даже вздохнуть, вошли двое молодых мужчин. Я почувствовала, что мои щеки заливает румянец.
- Простите... - прошептала я.
Мужчина, что вышел первее, добродушно улыбнулся. Он был полноват, но не слишком. По манерам было видно, что он военный. Я сразу догадалась, кто передо мной. доктор Джон Ватсон. Значит...
Я перевела взгляд на второго мужчину, который смотрел на меня не так добро, как Ватсон. Худощавый, высокий, бледный...
Шерлок Холмс. Передо мной стоял мой кумир. Легенда Лондона! Гениальный сыщик, дедукция которого заставляет восхищаться всех даже в 2011 году.

Перед глазами запрыгали черные точки и я почувствовала, что сейчас потеряю сознание.
Ватсон не растерялся. Видимо, заметив как я побледнела, он подошел ко мне и отвел назад к диванчику.
- Леди страдает от малокровия? - скорей утвердительно, чем вопросительно, произнес он.
Я неопределенно помотала головой.
- Как я здесь оказалась? - спросила я, но почему-то на очень хорошем английском.
Ватсон открыл свою сумку, а Шерлок, подойдя к ножу с письмами, взял роль ответчика на себя.
- Вас сбил кеб. Прямо перед нашими окнами... вы не помните?
- Нет... - я поняла, что действительно ничего не помню. Даже воспоминания о, как мне казалось моём, настоящем-будущем медленно стирались из памяти. Я попыталась встать.
- Возможно, сотрясение повлияло на потерю памяти... Это бывает. - доктор взглянул на меня. - Вам нужен покой. Позвольте сопроводить вас в больницу...
продолжение, ау!